Si el tiempo fuera una cebolla en vez de una línea, se podría decir que el pasado es un estrato poroso en contacto con el estrato actual. Pero esas gilipolleces no suele decirlas nadie. Una mañana de otoño que sigue una mañana de invierno. Eso si. Hago cáculos de trigonometría con las líneas telefónicas, alimentación suficiente. Una mañana de verano, dónde estará ya eso, me escondo en una cueva. Agotadas las línea de negociación posible, de nuevo. No sé por qué la tristeza. Miguel vino a vernos. El café a 1.50. El país se hunde.
Empiezo a cansarme de la sensibilidad extrema de las cosas.
Una leona con el cuerpo lleno de raíces,
es un animal de cristal.
construcciones fallidas de la mente
que te aferran a algo.
Canales como latigazos. Interconexiones místicas.
Impulsos eléctricos, y dobleces.
Nódulos que son heridas que sangran.
Lo que queda vivo
cómo luz impactada en película fotosensible,
y así,
Trauma.
Un brote malsano y una epopeya griega.
Mi cerebro es un sintetizador psicodélico,
pensé que haría cosas increíbles,
i'm not a cyborg at all.
Invierno pleno.
Sigue buscando la vía madre que sana
y tranquila porque estamos hechos todos
de la misma mierda.
Es difícil, pero todo lo que se recuerda, al final, es sólo literatura.
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