El lenguaje del amor.

Odio,




a los que me hacen odiar.

Accidentes polipoéticos.

Ser, blanco, joven,

pagar tus impuestos, ayudar a las ancianitas,

Nada te servirá,
los tenderos llamaran a tu puerta y pedirán tu complicidad,
en sus mezquinos proyectos.
Todo lo que ves es un cuento interminable que una hormiga recitó un verano
sobre las ruinas de un televisor.

Aquellos que no saben que todo lo que ves es un cuento insostenible,

que una mosca disfrazada de conejo

que viajó hasta la luna

imaginó una tarde mientras seguía un partido de waterpolo

en una emisora pirata

que la radio normal, hacia sonar por una onda cualquiera,

en una ciudad cualquiera.

Decidir por tu cuenta es peligroso.

Yo desde que no pienso vivo mejor,
no sufro, pero vivo mejor.

En las ciudades los peces no se ahogan,
porque tienen las suficientes...
Agallas!
como para oler a pescado
y no morirse...
de VERGÜENZA!

Las tortugas siempre llegan tarde y nadie

las llama... INPUNTUALES!

Los pajaritos van todo el día...

VOLADOS!

pio,pio,pio,

con la cabeza en las nubes,

y sólo es cuestion de huevos

el que puedan perpetuarse!

Yo desde que no pienso vivo mejor,

no sufro pero vivo mejor.

Arcano XVI. La Torre.

Si hay una línea que (NO) traspasar,
nosotros la hemos diseñado, la hemos pensado y rebatido,
la hemos dibujado con tanta precisión, y después nos hemos instalado
a hacer el amor de continuo en ella,
porque serán tantas, como venenos, las maneras de amar.

Y corre el viento.
Tengo los pulmones llenos de arena.

Será porque ya no escucho música
y pienso en público,
y hasta he empezado últimamente a comer donuts.
Será porque ya no se escribe de papel y sello,

será por la horchata, las luchas del metro,
o por el olor dulzón que te deja en las manos
las maravillas del lubricante de uva,
mientras lo intentas vender en un TAPPER-(sex).
Mi abuela, mi abuelo y el Jamón.

Será por mi colección de patos plástico,
los perros, los niños y los árboles de Magnolia.

Que no puedo dejar el tabaco,
que por fin trabajo de masajista,
que el chocolate líquido.

Mirar el tarot,
para que todas mis cartas hablen de ti.
A la torre, la sacerdotisa y el cabrón del Diablo,
que me dejen rezar tranquila,

porque tengo los pulmones llenos de arena.

Mancha Azul sobre el Papel

MANCHA AZUL
"Leí mucho y no recuerdo nada. Y en
la habitación del fondo mi madre
se pudre, es un pez. El
palacio de la locura está lleno de animales
verdes con
motas anaranjadas como ácidos
y cubiertos de polvo: entra,
ven..."

"... y en los ojos una escalera empieza.
Y vuelvo, vuelvo como un sueño,
como los sueños vuelven sin entrar,
vuelve a soñarme alli. Mientras duermen,
duermen, duermen, en la Morgue
"avec les yeux grand ouverts" -vuelve
y la casa desierta, o hay extrañas
gentes que no conozco, cerebros ilegibles.
Largo el viaje por el mar. Y en la habitación condenada se
encontró, muertos,
los extraños que vivían allí,
en la casa del confín,
sin hablar un niño, enteramente recubierto de escamas-
Había también la soga con una moldura, con la forma
en su extremo de una cabeza.

Suicidarse y seguir viviendo,
esta frase pertenece a alguien, a Nijinski, quizá,
no estoy seguro- Largo el viaje por la mar,
en una isla había una cabeza y dentro un enano,
que no quiso decirnos su nombre.
Una rana le colgaba de la boca, casi lo olvido..."

"Una mosca
come en mi mano, una lluvia de sangre
cayendo en el cerebro de Charles. Hacía frío fort,
la noche en que murió hacía frío,
si lo recuerdo, llovía.
Pere Gimferrer y Carnero se casaron en Octubre,
y su hija de enorme falo goteando,
colgando, muerta.
Balanceándose como un péndulo,
mortal goteando en lo oscuro.
Hay un falo en mi boca, dos, y otro
erecto en mi ano. Otro,
lo arrastran mis pies.
Otro,
cuelga de mi cabeza, y araña
al pasar las paredes y deja
un rastro y un sonido."

"oculto donde todos me ven, sello
de la carta robada, soy una princesa.
Ven a donde huyo.
Jamás me pudieron encontar. Dije: estaré
siempre en el bosque perdido,
en el bosque donde nací. Llueve,
llueve el sexo de una mujer. y bajo
el sol, rodeado de muchos, tengo frío. y dije:
-Ese que va allí,
ese que corre, que
al volverme hace una mueca,
soy yo.
Ácido disuelto en agua,
caída sobre el papel.
.Leopoldo María Panero.


"LOS LOCOS SIEMPRE ME HAN AMADO"
.Charles Bukowski.

El día que me regalaste un libro de Leopoldo María Panero.

El día que me regalaste un libro de Maria Panero, aunque si tú no sabías quién era, y aunque si llovía,
me dabas la mano fuerte, y decías que entre mis piernas hay un tesoro y en las manos la luz blanca que podría salvarte,

profundo, demasiado profundo.

Abro el libro, y no es coña, que su primera página está escrita,
"LA DESTRUCTION FUT MA BEATRICE"
Y tú no lo entiendes
y yo te lo explico:

Que los ojos negros de las flamencas también lloran alguna clase de arcilla, que se modelen las palabras viejas hasta ser inventadas, y canten todos los sapos y todas las putas libremente,

porque,

tus insultos promulgados hacia mi contaban sólo de tu inseguridad.
Que si mi carne de mujer es lo mismo de oro un día, que si de desecho troceada a poco el kilo en el mercado al día siguiente...

Que no importa!
si vamos hacia algún lado,
o si nos revolvemos todos en el mismo agujero
y me da igual,
si el hombre es un lobo para el hombre,
porque todos los grados del optimismo sí están cerca,
y los lobos fueron siempre una gran especie
que protege a su manada.




Así que yo sigo siendo una princesa, y es Sábado por la noche,
y estoy aquí, desnuda de humo, con Leopoldo
que dice que volverá, seguramente, al manicomio
para la cena.

¿Qué tomas lunita? ¿Por qué estas tan solita?

Un, dos, tres pasos hacia adelante,
un, dos, tres y mis botas contra un piso de plata
crujen con un peso de plomo.

Porque ni ángel, ni caída, ni testigo de nada,
quiero ser.

Un, dos, tres pasos faltan y despega tu avión.
Y la noche sale y me pregunto si todo este vino
puede endulzarme la sangre.

Una cosa está clara,
la luna no es la única
que está sola.
Asi que quédate, quédate, luna.
Que se me aflojan las ganas.


Un, dos, tres bombea,
Un, dos, tres bombea,
un dos, tres... bombea-me.



¿Qué tomas?

Mala Semilla, Bella Durmiente. Elijo ser completamente consciente.

"El día que dejemos de enamorarnos como perras,
nos aburriremos como ostras."


Me dijeron hoy, en el medio de toda la nada y buen el orden del caos en las noches de Madrid, te pareces a la Mala Rodriguez...

Y yo
podría pensar y pensarla
,de Rodríguez si,
pero de Mala me queda un rato.

Aunque esto me rellene el orgullo y
aunque nunca es tarde si la ostia es buena.


Hoy viene ÉL, y las flores sonrien,
la luna está roja como las sábanas, el cuerpo y la ciencia,
pero mi madre va a llorar y
mi madre!, va a llorar...



Mira lo que hoy ha pasado, dime de qué sirve seguir doblegado,
vamos a buscar un par de tensión, algún alma de la extensión
entre el polvo y la rana en estado latente
como en el sueño recurrente,
mala semilla, BELLA DURMIENTE
elijo ser completamente consciente,
superviviente y guerrera con hambre,
la madre que os parió, yo
no tengo miedo, por eso duelo, por eso vuelo,
no hay nada más que traición
quiero mojarme, quiero agitarme esos temas con mi voz, son un termo
viene la roja aclarando mentes como los rayos de sol.

Mi madre va a llorar, tu madre va a llorar
No pidas perdón si no lo vas a lamentar
Es así, la cuidad todo cambia
CÓGELO CON CALMA,
EL AMOR NO DESAPARECE, OYE.

Brotes, virus y plantas pisas de elefanta
La mesa ceniza y cerveza
Planeta besa al mundo sin pobreza
Acabañaron hincha´s las promesas
Esa zanahoria no te deja reír
¿qué se necesita para ver amanecer?
Alta tecnología pa tomarte un café
Tu tienes que crecer, déjame creer
Sin joder pa que, si mi mente vuela
Estoy tejiendo una tela
Humanidad en vela la cosa encandela
Y ahora te pones en pie
Quiero mojarme, Quiero agitarme esos temas con mi voz, son un termo
Viene la roja aclarando mentes como los rayos de sol

Mi madre va a llorar, tu madre va a llorar
No pidas perdón si no lo vas a lamentar
Es así, la cuidad todo cambia
CÓGELO CON CALMA,
EL AMOR NO DESAPARECE., oye.

¡¡Y OLE LA MALA!!

¡¡Qué Dios nos pille confesaos!!

Para que los santos puedan disfrutar más abundantemente de su beatitud y de la gracia de Dios, se les permite ver el castigo de los malditos en el infierno. Y las heridas, de las heridas, de sus heridas.
(Santo Tomás de Aquino (1225 - 1274), "Summa Theologica")

El bagaje cultural cristiano también os mata. :) Incluso más que comiendo un capullo y te salga bien roja una flor por el culo. Y luego marchita y se recuerda cómo era roja. ¡Y los recuerdos, que no sean recuerdos cualquiera! Que sean de las citatrices, de los moratones, de los dolores, de aquellas heridas tan rojas que eran tus flores del culo. Opresión en el pecho. Y vuelta a empezar.

Sonríe y ¡qué Dios nos coja confesados!