Un hombre en las viñas hablò, en agonía, al oido de Marcela. Antes de morir, le revelò su secreto: -La uva-le susurrò-està hecha de vino. Marcela Pèrez Silva me lo contò y yo pensè: Si la uva està hecha de vino quizà nosotros somos la palabra que cuenta lo que somos.
El libro de los Abrazos(Eduardo Galeano)
Soñé, casi 100 años con José Arcadio, el mayor, hermano de Aureliano, por supuesto, aquel que se fue con los titirumundis para que su madre llorara su ausencia, y volvió avergonzando las culpas de deseo de cualquier mujer, convertido en una bestia dormida, con todas las lenguas del mundo incisas de tinta en su cuerpo.
Soñé que venía por mi, pero no.
Llegó a su casa y secuestró a Rebeca, su hermana adoptiva, que moría de tristeza, desengañada de un italiano que se llamaba Pietro Crespi, que había llegado al pueblo para enseñar a las niñas el funcionamiento mágico de una caja de música y estaba desde entonces, como tonta, comiendo cal de las paredes.
A veces parecía que venía de verdad,
pero no, porque cogió a su hermana, se la llevó a una casita en la punta, puntita de la colina y a la vez que deshonraba para siempre a su familia, convertía a Rebeca en la mujer del pecado y este sí que era un cuento feliz.
Pero soñé.
Habría empaquetado una parte para mi, cuarto y mitad de ilusión, de que vengan los gitanos y se nos lleven.
Y los gitanos hubieran venido a Macondo, claro, y se nos hubiera llevado el CIRCO.
Caracoles de trigo y cangrejos revueltos en el estómago de la mujer barbuda, morados los labios de la bailarina a cuerda, sábanas de seda para los enanos.
Ser una esponja, y cargar con la acción-reacción delirante, de quién no es, ni a la cara, ni en potencia, un hombre. De quién tiene miedo, de quién puede obsesionarse hasta el infinito, y más allá.
Hoy leí, me he despertado con ganas de destrozar algo bello. Eso, di que sí. Rock'n'Roll.
Una burbuja que te explota en: Tienes, de lengua, de ácido, de bilis. Nadie querrá acercarse a ti. Cerré el teléfono y me chorreaban las piernas de sangre, y no es una metáfora, y no era la hora. Menstruación.
La resignación tiene un punto certero y el doctor me quiere hinchar de nada en forma de pastilla. Suena a cerrojo. Psico-SOMA-tía.
Y yo digo no hace falta doctor, muy amable. Sólo saque el bisturí.
Tengo, problema de doble lazada, un golpe seco, corta el cordón. I'm a cyborg, that's ok.
El otoño es una de las mejores estaciones del año para renovar el jardín sustituyendo las plantas que han perecido por el calor del verano o, simplemente, porque quieras hacer nuevas plantaciones.
En clima Mediterráneo es la mejor época para plantar, incluso mejor que la primavera.
Lo ves, lo sabía.
La lechuga, la escarola, el tomate,la cebolla, el rabanito y los tulipanes, todo eso se puede plantar en otoño. Mejor que el té, pediría ensalada.
Y tranquilo, yo no estoy de acuerdo. Al Cristo de Maratea sólo se le debería caer un pie, era lo único que se veía...
Eso y los molinillos de viento.
Probamos a mirar directo al sol. Cosas más raras se habrán probado.
Una vez me regalaron un intercounicador,de cartón y cuerda, uno de esos con dos vasos de café para llevar, un nombre tatuado en cada lado, y un hilo infinito, de una distancia siempre igual a la superpotencia de cien mil,y a años luz. Ir y volver de Ciudad de Chacales.Bueno, ¡pues funciona! (Y no es alegre la cosa).Que le vas a hacer cuando no le puedes hacer nada.En los curtidos de la sangre nacerán árboles,si saben construir de a pan y a azúcar.
Cardos de neón en los ricones óscurosmújeres como sirenas de otra parte mediterráneo,mújeres como sirenas en todas partes.
Mirarte por el ojo del mundo
De lánguida decadente a decadente cyberpunk.Pero sí, yo siempre creí que los androides sí soñaban con ovejas eléctricas.
Si el amor de dios es maravilloso, por qué tengo que escribir estas cosas.
El ala del flamenco es rosada,
rosada, si!,
aunque si el flamenco se queja, o gruñe leves cantos, o mira por los ojos redondos, de las circunferencias del mundo opaco de una antigua vida,
¡no tengo los ojos tristes, gilipollas, soy miope!
Y me dice mi amiga que uno escribe bien sólo si está lleno de melancolía, y puede ser verdad porque algunas cosas que publican,
¡válgame la redundancia!
(Y a saber para extranjeros, redundancia: repetición continua de la misma figura literaria)
En serio, maravilloso morir de sexo, pero como me vuelvas a hablar de tus fluidos corporales soy yo que me muero, del asco. Pensé dejar el café, porque se me aceleraba un poco la lengua, y así respiré y pensé de nuevo,
escupir y dejar de dejarlo.
Ganas de que las cosas le vayan bien sólo a los que se lo merecen. Ganas de que sean flores azules encimas de cuerpos violentos, que por mucho me ultrajen soy pura todavía, la más pura de la plaza de Lavapiés.
Y el ala un poco torcida, pero rosada, el pecho lleno de pájaros,
pero procesada la información,
la cabeza fría.
Que en casa del arrepentido nos vemos siempre las caras y tortas de manzana y que manera más dulce tienes de menter mis manos entre el clavo y crucifijo. Tendrán que excomulgarme porque la hostia la tengo amarga.
Y perdoname, pero "mis masajes de lujo" no existe moneda de oro para que merezcas pagarlos. Cazador cazado.
Nada te servirá, los tenderos llamaran a tu puerta y pedirán tu complicidad, en sus mezquinos proyectos. Todo lo que ves es un cuento interminable que una hormiga recitó un verano sobre las ruinas de un televisor.
Aquellos que no saben que todo lo que ves es un cuento insostenible,
que una mosca disfrazada de conejo
que viajó hasta la luna
imaginó una tarde mientras seguía un partido de waterpolo
en una emisora pirata
que la radio normal, hacia sonar por una onda cualquiera,
en una ciudad cualquiera.
Decidir por tu cuenta es peligroso.
Yo desde que no pienso vivo mejor, no sufro, pero vivo mejor.
En las ciudades los peces no se ahogan, porque tienen las suficientes... Agallas! como para oler a pescado y no morirse... de VERGÜENZA!
Si hay una línea que (NO) traspasar, nosotros la hemos diseñado, la hemos pensado y rebatido, la hemos dibujado con tanta precisión, y después nos hemos instalado a hacer el amor de continuo en ella, porque serán tantas, como venenos, las maneras de amar.
Y corre el viento. Tengo los pulmones llenos de arena.
Será porque ya no escucho música y pienso en público, y hasta he empezado últimamente a comer donuts. Será porque ya no se escribe de papel y sello,
será por la horchata, las luchas del metro, o por el olor dulzón que te deja en las manos las maravillas del lubricante de uva, mientras lo intentas vender en un TAPPER-(sex). Mi abuela, mi abuelo y el Jamón.
Será por mi colección de patos plástico, los perros, los niños y los árboles de Magnolia.
Que no puedo dejar el tabaco, que por fin trabajo de masajista, que el chocolate líquido. Mirar el tarot, para que todas mis cartas hablen de ti. A la torre, la sacerdotisa y el cabrón del Diablo, que me dejen rezar tranquila,
MANCHA AZUL "Leí mucho y no recuerdo nada. Y en la habitación del fondo mi madre se pudre, es un pez. El palacio de la locura está lleno de animales verdes con motas anaranjadas como ácidos y cubiertos de polvo: entra, ven..."
"... y en los ojos una escalera empieza. Y vuelvo, vuelvo como un sueño, como los sueños vuelven sin entrar, vuelve a soñarme alli. Mientras duermen, duermen, duermen, en la Morgue "avec les yeux grand ouverts" -vuelve y la casa desierta, o hay extrañas gentes que no conozco, cerebros ilegibles. Largo el viaje por el mar. Y en la habitación condenada se encontró, muertos, los extraños que vivían allí, en la casa del confín, sin hablar un niño, enteramente recubierto de escamas- Había también la soga con una moldura, con la forma en su extremo de una cabeza.
Suicidarse y seguir viviendo, esta frase pertenece a alguien, a Nijinski, quizá, no estoy seguro- Largo el viaje por la mar, en una isla había una cabeza y dentro un enano, que no quiso decirnos su nombre. Una rana le colgaba de la boca, casi lo olvido..."
"Una mosca come en mi mano, una lluvia de sangre cayendo en el cerebro de Charles. Hacía frío fort, la noche en que murió hacía frío, si lo recuerdo, llovía. Pere Gimferrer y Carnero se casaron en Octubre, y su hija de enorme falo goteando, colgando, muerta. Balanceándose como un péndulo, mortal goteando en lo oscuro. Hay un falo en mi boca, dos, y otro erecto en mi ano. Otro, lo arrastran mis pies. Otro, cuelga de mi cabeza, y araña al pasar las paredes y deja un rastro y un sonido."
"oculto donde todos me ven, sello de la carta robada, soy una princesa. Ven a donde huyo. Jamás me pudieron encontar. Dije: estaré siempre en el bosque perdido, en el bosque donde nací. Llueve, llueve el sexo de una mujer. y bajo el sol, rodeado de muchos, tengo frío. y dije: -Ese que va allí, ese que corre, que al volverme hace una mueca, soy yo. Ácido disuelto en agua, caída sobre el papel. .Leopoldo María Panero.
"LOS LOCOS SIEMPRE ME HAN AMADO" .Charles Bukowski.
El día que me regalaste un libro de Maria Panero, aunque si tú no sabías quién era, y aunque si llovía,
me dabas la mano fuerte, y decías que entre mis piernas hay un tesoro y en las manos la luz blanca que podría salvarte,
profundo, demasiado profundo.
Abro el libro, y no es coña, que su primera página está escrita, "LA DESTRUCTION FUT MA BEATRICE"
Y tú no lo entiendes
y yo te lo explico:
Que los ojos negros de las flamencas también lloran alguna clase de arcilla, que se modelen las palabras viejas hasta ser inventadas, y canten todos los sapos y todas las putas libremente,
porque,
tus insultos promulgados hacia mi contaban sólo de tu inseguridad.
Que si mi carne de mujer es lo mismo de oro un día, que si de desecho troceada a poco el kilo en el mercado al día siguiente...
Que no importa!
si vamos hacia algún lado,
o si nos revolvemos todos en el mismo agujero
y me da igual,
si el hombre es un lobo para el hombre,
porque todos los grados del optimismo sí están cerca,
y los lobos fueron siempre una gran especie
que protege a su manada.
Así que yo sigo siendo una princesa, y es Sábado por la noche,
y estoy aquí, desnuda de humo, con Leopoldo
que dice que volverá, seguramente, al manicomio
para la cena.
"El día que dejemos de enamorarnos como perras, nos aburriremos como ostras."
Me dijeron hoy, en el medio de toda la nada y buen el orden del caos en las noches de Madrid, te pareces a la Mala Rodriguez...
Y yo podría pensar y pensarla ,de Rodríguez si, pero de Mala me queda un rato.
Aunque esto me rellene el orgullo y aunque nunca es tarde si la ostia es buena.
Hoy viene ÉL, y las flores sonrien, la luna está roja como las sábanas, el cuerpo y la ciencia, pero mi madre va a llorar y mi madre!, va a llorar...
Mira lo que hoy ha pasado, dime de qué sirve seguir doblegado, vamos a buscar un par de tensión, algún alma de la extensión entre el polvo y la rana en estado latente como en el sueño recurrente, mala semilla, BELLA DURMIENTE elijo ser completamente consciente, superviviente y guerrera con hambre, la madre que os parió, yo no tengo miedo, por eso duelo, por eso vuelo, no hay nada más que traición quiero mojarme, quiero agitarme esos temas con mi voz, son un termo viene la roja aclarando mentes como los rayos de sol.
Mi madre va a llorar, tu madre va a llorar No pidas perdón si no lo vas a lamentar Es así, la cuidad todo cambia CÓGELO CON CALMA, EL AMOR NO DESAPARECE, OYE.
Brotes, virus y plantas pisas de elefanta La mesa ceniza y cerveza Planeta besa al mundo sin pobreza Acabañaron hincha´s las promesas Esa zanahoria no te deja reír ¿qué se necesita para ver amanecer? Alta tecnología pa tomarte un café Tu tienes que crecer, déjame creer Sin joder pa que, si mi mente vuela Estoy tejiendo una tela Humanidad en vela la cosa encandela Y ahora te pones en pie Quiero mojarme, Quiero agitarme esos temas con mi voz, son un termo Viene la roja aclarando mentes como los rayos de sol
Mi madre va a llorar, tu madre va a llorar No pidas perdón si no lo vas a lamentar Es así, la cuidad todo cambia CÓGELO CON CALMA, EL AMOR NO DESAPARECE., oye.
Para que los santos puedan disfrutar más abundantemente de su beatitud y de la gracia de Dios, se les permite ver el castigo de los malditos en el infierno. Y las heridas, de las heridas, de sus heridas. (Santo Tomás de Aquino (1225 - 1274), "Summa Theologica") El bagaje cultural cristiano también os mata. :) Incluso más que comiendo un capullo y te salga bien roja una flor por el culo. Y luego marchita y se recuerda cómo era roja. ¡Y los recuerdos, que no sean recuerdos cualquiera! Que sean de las citatrices, de los moratones, de los dolores, de aquellas heridas tan rojas que eran tus flores del culo. Opresión en el pecho. Y vuelta a empezar.
Las puertas son tan útiles cuando sirven para abrir y cerrar,
siempre buenas cuando se abren, y a veces necesarias cuando se cierran.
Pero
Llamar tantas veces a una puerta cerrada, eso no, eso no se hace, porque se dice no ser ni necesaraio, ni útil, y por supuesto, NADA BUENO. Se dice también que destrás de esa puerta vive Obsesión. Obsesión es una señora grande, que podría tener 20 como 80, pero es siempre vieja, vieja de arrugas y tripa amarilla, tan vieja de olvidarse de nada y recordar.
Y por decir se diría, que era de comer limones para el almuerzo, que eran como ella,más amargos por dentro que fuera.
Aunque se contaba que sus vicios, y de ninfómana contando, le habrian hecho tocar, más de una vez, de la puerta y del cielo.
Y Maria tocó más de dos veces las puertas cerradas...
UN LIMÖN Y MEDIO LIMÓN. DOS LIMONES Y MEDIO LIMóN.
-No..., no lo sè, yo no he visto la hierba por ninguna parte.-
El gato, levantò una ceja en señal de incredulidad.
No de verdad, aunque si creo que era el primer cajòn, pero vamos que solo habìa uno, entonces no es el primero, es el ùnico..., eso cuenta,... no?
El gato levantò ahora tambièn la otra ceja y abriò exajeradamente los ojos, sorprendido e indignado.
-Bueno, que importa! Dime -dijo Marìa severa- Dime de una vez, còmo se sale de aquì, y dèjate de cancioncitas.-
El gato no respondìa.
Marìa suspirò. -Pues que te den!-
Y corriò. Dejò atràs gato, guitarra, canojes de hierba y pelillos al conejo. Corriò lo largo del tunel, tanto como para haber pasado siglos. Tanto como para haber encontrado la salida. El tunel era cada vez màs ocre, cada vez màs dorado, y Marìa, cada vez màs perdida.
Necesitaba descansar. Se apoyò contra la pared, tocò y se desprendieron cinco rocas, Negras. Tocò otra vez y se desprendieron tres, Negras. Tocò de nuevo y las rocas fueron millones, de pequeños, furtivos pezadazitos de de piedra, negras, negras como el azabache, oscuras de carbòn. Al caer bañaron a Marìa en un velo de polvo, y cerrando los ojos, fuerte fuerte, cuando caìa la marea, se le cortò la respiraciòn al abrirlos y descubrir que el polvo no era negro como las rocas, ni gris, ni blanquecino,ni ocre siquiera, como las paredes, la vegetaciòn y el suelo. El polvo brillaba de estrellitas verdes, De estrellitas!, Verdes.
Y asì despacito moviò un pie, lento y contorneandose hacìa arriba, moviò una mano girando sobre si misma a la vez que la alcanzaba la cadera, y siguiò en el descubriento de movientos de tal manera especiales, que los seres del tunel ocre, escondidos de los ojos de Marìa anunciaron el principio la era de las estrellas verdes.
Y fue asì como los seres del tunel ocre, comenzaron a santificar los viernes llamando las estrellas.
Y fue asì tambièn, en esta primera danza, como Marìa encontrò, disimuladas contra el muro, las Puertas.
Es verdad, còmo no lo habìa pensando antes? Cualquiera con una mìnima cultura general acerca de mundos paralelos, agujeros negros, saltos en el tiempo y todo este tipo de cosas lo sabe: DENTRO DE CADA CAJòN HAY UNA PUERTA.
Miles, millones, trillones de puertas!!!!
El cajòn grande de la mesita del televisor, los 20 cajones de colores de tu cuarto, el cajòn lleno de grasa de la cocina, y ese lleno de serrìn de las herramientas, los cajones retro de la abuela, los pequeños y blanquecinos del baño, los de Ikea y los del màs famoso ebanista, los de noble mazizo y los de contrachapado, los de la còmoda destartalada que recojiste de la basura, los largos, estrechos y angostos, e incluso aquellos llenos de polvo que hace mucho tiempo que no se abren. Y los de la vecina de enfrente, esa vieja que vive con el ojo-mirilla resultante de tener vida propia, esos tambièn. Todos los cajones te llevan algùn sitio. Todos, todos. Pero hay que tener cuidado, porque hay uno que no tiene salida, el primer cajòn, dònde se guardan las trabas,(yo no sè..., yo no puedo..., yo no sabrè...) en ese debe crecer sòlo la hierba.
Asi que Marìa entrò, siguiendo al conejo, pasando pasando, pasò.
Caminaba de rodillas porque la altura que le permitìa era apenas medio metro, y allì, despuès de varios recodos difìciles y pegadizos encontrò al gato.
Pelo fucsia, gris y azulado, tripa regordeta y sonrisa inquitantemente brillante. Tenìa una guitarra en la mano.
Marìa le miro un segundo, frunciò el ceño y le dijo: -Has visto por un aquì un...?
El gato, Chitzzz, chistò.
Marìa: -eh? còmo te atraves a...?-
El gato agarrò fuerte la guitarra y: -Chitzzz!-
Marìa le mandò una mirada que mata,
y el gato: -espero que no hayas venido por el primer cajòn, porque en sòlo...-
En este preciso momento se atenuaron las luces, bajò una bola de espejitos de discoteca, varios gusanitos del pasadizo encendieron sus mecheros y el gato cantò...
-Oh mierda pensaba Marìa con la boca abierta, otro cantautor...
Casi lo habìA TOCADO. se HABìA DADO la VUELTA, Y era ESPANTOSO. esos dientes larguìsimos y amarillentos. esa voz quebrada... I'm late... Hasta en la garganta del infierno se habla inglès, pensò Marìa.
I'm late... Vale, ya lo he entendiendo pero podrìas decirme còmo salir de aquì. Bueno, no sè, es que tengo que volver a casa.
I'm late, said the white rabbit.
Vale, um momento sòl...
El espantoso conejo blanco no esperò, con una velocidad increible lanzò de su peludito brazo un puñetazo, tan directo, tan a la cabeza, que calò a Marìa entre ceja y ceja.
Mientras estaba aturdida sintiò su cuerpo escapando hacia el centro, decreciendo,decreciendo.... Y plip!
Mientras se le escapan los pajaritos que todavìa le daban vueltas, (ya se sabe, como en los dibujos animados), mirò a su alrededor... Eeeeeh, pero esto era su vieja habitaciòn! Allì estaban todas sus muñecas, sus vestidos de colores, todos sus cuadernos, burrito, sus pinturas, un chicle usado, su sombrilla japonesa, un pintalabios azul, un gafas rojas de sol rotas y bàsicamente años y años, toda una vida, manifestàndose en magestuosos racimos de basura. Como siempre habìa sido, Hogar dulce Hogar...
Mirò en el escritorio, entre miles de papeles consumados por el tiempo, encontrò una postal. Què raro, esta no recordaba haberla recibido!
Era Màs o menos asì:
En el reverso se leìa:
"En las montañas de Valkeri entre los pavorreales que se pavonean encontré una flor tan grande como mi cabeza...
Cogì a Blues y esperè al primer globo que pasase. El perro y yo nos vamos donde diga la flor-cabeza. Es demasiado bonita, la flor-cabeza, llena de vanidad si... la flor cabeza. Llena de egoismo si, mi adorada flor-cabeza... pero tan bella. No pasaban globos con plazas disponibles desde hacìa mucho tiempo, y ya sabes que yo tengo necesidad de agarrarme al cordel, de creer en las cosas que no existen, una por vez, claro. Con apasionada y enfermiza dilecciòn ahora me darè a la flor cabeza, dejarlo Todo suena bonito cuando tienes la mente enferma".
-Maldita loca la Bea, ya le dije yo, que le encanta hacerse la màrtir, porque no es malo agarrarse al globito, lo malo es seguir agarrada cuando està pinchado. Flor-cabeza, pero què gilipollez es esa?-
Bah! Por lo menos estoy en casa, dejò la postal en la mesa de nuevo se encaminò hacia la puerta, puso la mano en la manilla, era el sonido de la libertad el pomo girardo y abriò la puerta. Nada, no habìa nada. Detràs de la puerta, el muro. No podìa salir.
Me da igual, saldrè por las ventanas del tejado. Porque su cuarto habìa sido siempre la buhardilla. Dispuesta empujo el cristal hacia arriba, y un remolino de viento, que no tenìa nada que envidar al huracàn màs devastador en la historia de los desastres naturales, se agolpò intentando absorver a Marìa. fuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu
-No, no! El viento la estaba chupando, Marìa se agarraba todo lo fuerte que podìa àngulo de la ventana, no, no dèjame!
Con una fuerza inhumana, consiguiò agarraese a una viga de las que recorren el techo, y con toda el peso de su cuerpo empujò hacia abajo, y poco a poco la ventana cediò. Clap. Cerrada.
Llegados a este punto, quiso llorar pero no le salìa. Se enforzò porque las ganas eran grandes, y lo ùnico que conseguiò fue una resplandeciente y brillante sonrisa. Eso es! Poniendo la otra mejilla, eh? Gritò: -No se puede ni llorar en este mundo tuyo Eh? Conejo uruguayoinglès, hijo de puta!- Pero no le contestò ningùn conejo.
Se acercò al armario, apartò una falda armarilla y unas mayas a rayas y descubriò el espejo. Se quedò un momento sin respiraciòn, no era ella la del reflejo . Cuàndo habìa sido ella tan rubia? Ademàs, este epejo le hacìa demasiado joven...
Se sentò en el centro de la habitaciòn, y fijò la mirada en una taza de tè revosante que estaba allì.
Pensar que nadie tiene nada que hacer contra ti es un error.
Y Marìa se despertò. Què clase de sueño habia sido? Un sueño si, pero tan real. Estaba tirada en el suelo, lo tocò un momento, no entendìa nada. Estaba frìo, a lo mejor hùmedo o demasiado seco, era difìcil distinguir. Oscuridad, pasaron minutos hasta que empezò a ver algunos reflejos de luz, aquì y allì. Luz verde, luz roja que se me movìa a golpe de onda.
Marìa pensò: "Me estoy cansando de esta historia, còmo se sale de aquì?"
Caminò unos pocos metros, acostumbrandose màs y màs a la falta de luz. Tocò las paredes rugosas que construìan ellas solas miles de formas distintas, el suelo estaba acorchado de puntos eternos de moho rosa. Tenìa que dar pequeños saltos para no chocar contra las estalacmitas del suelo. Algas de purpurina bailaban con los pies atados a las paredes.
A lo mejor estaba en la garganta del infierno, pero si era asì, qué bonita era!
TUFF TUFFF TUFF Se quedò congelada del susto, habìa oido algo. Parecìan pasos de un animal. Ayyyyy!!
TUFFF TUFFF TUFFF TUFFFF Se estaban acercando y de repente lo viò, venìa corriendo. Era como una bolita de algodòn, era un conejo.
"EY, pàrate!" Dijo Marìa nerviosa. Es verdad que tenìa miedo, pero los conejos siempre han sido criaturas entrañables, no? No habìa motivo, ademàs, era el ùnico ser viviente que habia visto hasta el momento, podrìa darle alguna informaciòn, podrìa decirle a dònde conducìa el tunel, dònde estaba la puerta de salida. Por otra parte, era un claro sìntoma de que se le estaba yendo la cabeza intentar mantener conversaciòn con un conejo. En fin, de todas maneras: "pàrate, pàrate por favor".
El animalillo no le hizo ningùn caso, pasò como una corriente de viento cerca de sus piernas.
"Joder!" Y Marìa empezò a correr detràs de èl, saltando los obstàculos del terreno. "Por favor..., pàrate!" Se estaba alejando,
"Mierda! Pues me da igual, me oyes? Tanto... què respuestas me podrìas dar tù? Eres sòlo un conejo de mierda, seguro que eres un conejo uruguayo ademàs! Uruguay repùblica arruinada, entiendes?":)
Cuànto tiempo habìa pasado? Existìa acaso el tiempo? Caìa y caìa. La oscuridad era tan ancha desde que se habìan ido los hombres-luz del abismo. Sintiò el vèrtigo de lo que nunca se termina, la impotencia de lo que no se comprende. Y de repente, pfffffffuuuuuuffff, el descenso comenzò a ser màs ràpido. El aire estaba cambiando de aroma, le resultaba conocido, como una mezcla agridulce, esa que siente como cuando te abren de golpe las puertas negras de un garito ilegal a las 6 de la mañana. No conseguìa ver nada. Alguna chispa azul o rosa fosforescente que parecìa ir precediendo objetos pesados que rozaban pelegriosamente su oreja (piuùn)de vez en cuando. Le empezò a girar la cabeza. Sòlo podìa pensar -DESORDEN-, sòlo si lo intentaba... a lo mejor...DEs... Vamos Pinki! Piensa en otra cosa... DESSor... Mierda!
DESORDEN, DESORDEN, DESORDEN, DESORDENNNNNN.
PUM!
Y le retumbò todo el cuerpo, creìa que, DESORDEN, habia; DESORDEN, estallado su cuerpo contra el fondo.
DESSSSSS, y perdiò el conocimiento.
Del negro absoluto empezò a distinguir, primero dos puntitos lejanos, poco a poco dos manchas de luz blanca. Con respeto al cuerpo sutil, este nos pone a veces, en situaciones difìciles...
Era definitivo: las noticias eran malas. La ciudad que entera gritaba como una masa ùnica, se colaba por los tejados de La Latina, entraba por lo verde de las ventanas y la cal blanca de las paredes del patio. Se escurrìa entre las cortinas de estampados indescriptibles de su habitaciòn.
Y golpeò como el golpe de un hielo en la jarra de agua que revosa al caer como un rayo de luz como el cortocircuito que centellea detràs del enchufe
y...
el calor de Madrid en Julio se quedo parado,
el ventilador se quedo parado,
la gata se quedo parada,
hasta la Meiga que vive dentro del ordenador en cuarto de al lado
se quedo parada.
Sentada en la cama Maria, se mirò las manos y no estaban, se mirò las piernas y no estaban, se agarrò los ojos, se hizo la garganta, se ahogò en la palabra al intentar ayuda y sintiò. AL ABISMO ELECTRòNICO. Y caìa y caìa como Alicia. Pero no una Alicia cualquiera. Mi pequeña Alicia postmoderna!
No es el pedazito de tarta encantado que al primer bocado cura las heridas que quisieras curar.
ESTO:
Es una INYECCIòN. Porque la Fuerza interior es para quièn la tiene y fìjate que puede contra cualquier cosa y supera cualquier agujero por el que de improviso se pueda llegar a caer.
ESTO ES UN CUENTO LLENO DE VENTAJAS. ES EL CUENTO DE MARIA. A veces los cuentos no pueden alivarlo TODO,
Pero este no es uno cualquiera es la CERTEZA de que TODO va a salir BIEN.
Los olivos no miran sus frutos desde que las hojas son moradas y muerden hacia el oeste. La chapela de los viejos es de ese gris que curva cuando en el campanario de la plaza dan las 12 y las burbujas de la salsa en la pota parece como si tuvieran màs aire. Pero no hay tiempo ni para darse cuenta de eso.
Solo existe momento en la cadena de montaje del cafè. Cafè-platito-cucharilla, cafè-platito-cucharilla, amaro. Cafè-platito-cucharilla, cafè-platito-cucharilla y amargo punto y seguido.
Serà por eso que ya no creo màs en llevarte al Luna Park, y es una pena, porque estoy segura que si nos contaran una historia, muy bien contada, nos la creerìamos. Se necesita tanto creer en alguna historia, aunque sea la de otro!
Pero el Luna Park està muy lejos, ademàs, y tendrìamos que ir volando, y ya no me hace la misma ilusiòn desde que sè que el perro no viene. Ni viene, ni escarba las uñas de arena, ni corre gatos, ni lame moscas, ni es largo largo como jornada de trabajo en la dichosa cadena de montaje del cafè. Porque, quièn sabe porquè, la fuerza de la inercia de un neumàtico contra el asfalto, sobre todo si da Noviembre, puede llegar a tumbarte debajo de àrbol de Magnolia, y a este hecho en concreto no hay historia que valga.
Cuèntame la historia de que damos la vuelta a las cosas, como ayer el tocadiscos me cantaba esta nana:
No es el calor lo que me ahogaba, o si. Seràn todas las otras cosas, serà el resto. A veces se me confunde, el sueño activo con el sentimiento pasivo de lo lejos que està mi casa, con la nueva compresiòn del concepto de la nostalgia. Nostalgia como punto separado de uno mismo entre flamenco y mandolina.
Y asì es el vivir de lo confuso. Ultimamente tu casa ha aprendido a hacerse màs y màs grande. El pasillo a estrangularse en ciertos recodos del màs corto al màs agudo de los gemidos, del perdòn al fracaso, del màs violento al màs activo de los amores. Y asì nosotros a pequeños pasos de perdernos entre tantos reencuentros.
Nada me darà un consejo, ni los libros de autoayuda, ni peces de hielo, ni botellines de campari, ni las friegas de romero o de cualquier otra planta. La locura es siempre imprescindible me decìa, aunque si sè que no es verdad.
Y al final... estoy bien. Y al final... me harè vieja. Y al final debo reconocer que el Punk ya no me va.
El cuello bien, gracias, ahora me bate el ojo. El pàrpado inferior del ojo derecho para ser precisos. Que despunte la mañana de esta manera se le hace difìcil. Ha alcanzado tantas veces la visiòn de lo inverosìmil que ya no sabe si quedarse fijo o darse a la intermitencia. Pero lo hemos hablado, hemos tenido una conversaciòn seria, èl en cuanto a ojo y yo en cuanto patrona de mi cara. OJO! Asì es como deben andar las cosas. Aquì el gallo gira, la gente se preocupa por la altura de las faldas, se come todos los dìas pasta y el monstruo seguirà por algùn tiempo màs en el armario. Tiene mal caràcter y a veces asusta, pero por lo menos sabe tocar por Bulerìas.
Si Miguelito le conociese seguro que le caerìa simpàtico, pero està lejos, dentro de alguna postal de Praga y me canta:
"No voy a negarte que has marcado estilo, que has patentado un modo de andar, sin despeinarte por el agudisimo filo, de la navaja de esta speedica ciudad, sabias hacer turismo al borde del abismo... Pero creo que de un tiempo a esta parte te has deslizado al lado marròn, buscando en la basura un gramo de locura Dime que es falso que ya nunca escribes... còmo te has dejado llevar a un callejòn sin salida el mejor de los conductores suicidadas"
Dadas ya todas las cosas, uno se encuentra al otro lado de la cama a sì mismo. Dadas ya todas las cosas,
ningùn bramido de medianoche, ningùn recuerdo en el espejo de la parte màs fea de otro mismo, ningùn mea culpa Padre Pio con gafas de sol a las 5 de Mañana, el universo plano de la Italia meridional y su directa correspondencia con la minifalda.
El monstruo que habita dentro de mi armario tiene los ojos màs grandes que yo da màs miedo y sabe tocar la guitarra
Dadas ya todas las cosas que no tienen sentido si no te abrazas tù, no te abrazarà ninguno.
En primer lugar, tres eran los sexos de las personas,masculino, femenino y andrògino.
En segundo lugar, la forma de cada persona era redonda en su totalidad, con la espalda y los costados en forma de círculo. Tenía cuatro manos, mismo número de pies y dos rostros perfectamente iguales sobre un cuello circular. Y sobre estos dos rostros, situados en direcciones opuestas, una sola cabeza, y además cuatro orejas, dos órganos sexuales, y todo lo demás como uno puede imaginarse a tenor de lo dicho.
Caminaba también recto como ahora, en cualquiera de las dos direcciones que quisiera; pero cada vez que se lanzaba a correr velozmente, al igual que ahora los acróbatas dan volteretas circulares haciendo girar las piernas hasta la posición vertical, se movía en círculo rápidamente apoyándose en sus miembros que entonces eran ocho.
Eran tres los sexos y de estas características, porque lo masculino era originariamente descendiente del sol, lo femenino, de la tierra y lo que participaba de ambos, de la luna, pues también la luna participa de uno y de otro. Precisamente eran circulares ellos mismos y su marcha, por ser similares a sus progenitores.
Eran también extraordinarios en fuerza y vigor y tenían un inmenso orgullo, hasta el punto de que conspiraron contra los dioses. Y lo que dice Homero de Esfialtes y de Oto se dice también de ellos: que intentaron subir hasta el cielo para atacar a los dioses.
Entonces, Zeus y los demás Dioses deliberaban sobre qué debían hacer con ellos y no encontraban solución. Porque, ni podían matarlos y exterminar su linaje, fulminándolos con el rayo como a los gigantes, pues entonces se les habrían esfumado también los honores y sacrificios que recibían de parte de los hombres, ni podían permitirles tampoco seguir siendo insolentes. Tras pensarlo detenidamente dijo, al fin, Zeus: Me parece que tengo el medio de cómo podrían seguir existiendo los hombres y, a la vez, cesar de su desenfreno haciéndolos más débiles. Ahora mismo, dijo, los cortaré en dos mitades a cada uno y de esta forma serán a la vez más débiles y más útiles para nosotros por ser más numerosos. Andarán rectos sobre dos piernas y si nos parece que todavía perduran en su insolencia y no quieren permanecer tranquilos, de nuevo, dijo, los cortaré en dos mitades, de modo que caminarán dando saltos sobre una sola pierna. Y al que iba cortando ordenaba a Apolo que volviera su rostro y la mitad de su cuello en dirección del corte, para que el hombre, al ver su propia división, se hiciera más moderado, ordenándole también curar lo demás.
Entonces, Apolo volvía el rostro y, juntando la piel de todas partes en lo que ahora se llama vientre, como bolsas cerradas con cordel, la ataba haciendo un agujero en medio del vientre, lo que llamamos precisamente ombligo. Alisó las otras arrugas en su mayoría y modeló también el pecho con un instrumento parecido al de los zapateros cuando alisan sobre la horma los pliegues de los cueros. Pero dejó unas pocas en torno al vientre mismo y al ombligo, para que fueran un recuerdo del antiguo estado. Así, pues, una vez que fue seccionada en dos la forma original, añorando cada uno su propia mitad se juntaba con ella y rodeándose con las manos y entrelazándose unos con otros, deseosos de unirse en una sola naturaleza, morían de hambre y de absoluta inacción, por no querer hacer nada separados unos de otros. Y cada vez que moría una de las mitades y quedaba la otra, la que quedaba buscaba otra y se enlazaba con ella, ya se tropezara con la mitad de una mujer entera, lo que ahora llamamos precisamente mujer, ya con la de un hombre, y así seguían muriendo. Compadeciéndose entonces Zeus, inventa otro recurso. De esta forma, pues, cambio hacia la parte frontal sus órganos genitales y consiguió que mediante éstos tuviera lugar la generación en ellos mismos, a través de lo masculino en lo femenino, para que si en el abrazo se encontraba hombre con mujer, engendraran y siguiera existiendo la especie humana, pero, si se encontraba varón con varón, hubiera, al menos, satisfacción de su contacto, descansaran, volvieran a sus trabajos y se preocuparan de las demás cosas de la vida.
Desde hace tanto tiempo, pues, es el amor de los unos a los otros innato en los hombres y restaurador de la antigua naturaleza, que intenta hacer uno solo de dos y sanar la naturaleza humana. Por tanto, cada uno de nosotros es un símbolo de hombre, al haber quedado seccionado en dos de uno solo, como los lenguados. PLATòN. EL BANQUETE. DISCURSO DE ARISTòFANES Por esta razón, precisamente, cada uno está buscando siempre su propio sìmbolo, su gitana.
Cuàntos huevos de serpiente puedo llegar a tragar?, Y me como uno y otro, serè fuerte,serè fuerte en mi debilidad... me estan naciendo las serpientes me està empezando la INDIGESTIòN
Me levanto desde hace dìas y el cuello... rìgido Me levanto y el pecho...rìgido Tengo miedo por los dedos de los pies!
Y hoy me levantè y mirè los pies de los dedos, de la rigideza, de un aborto, de una angustia, haz la maletas, non ti frega niente, pero te quiero, estamos aquì, todo puedo ser bonito, enciente un cigarro que te quema el alma, pero si no eres puta al menos seràs una princesa, eres tù que me contaminas, eres tù y el cambio de estaciòn que vuelve loco hasta las flores. Eres tù, si esa tù la del cuello rìgido.
Y luego, c'è, me canso... existe una chica a la que nunca le he visto la cara, que escribe desde muy lejos: enfadaos cuando sea sòlo necesario,
A ti
que no quieres ni hablar con èl, pero le escribes mensajes cifrados casi todos los dìas, que piensas que èl se rie de ti porque te da ilusiones y luego te las quita y no sè si deberìas pensar mejor en tu chico el de las piernas peludas,
Tenìa 22 años cuando te encontré y tù tenìas 44, y era capicùa tambièn la necesidad de necesitarse.
Tù le dabas de comer a las bestias y el whisky de noche a marqueses con pajarita,que cuando entraban las damas del puticlub de abajo a... guapo hazme el cafè!, abrian el periòdico para: -dicen que un àngel ha caido del cielo de Madrid hoy no sabìa que hubiera sido en el barrio-.
Digamos que la vida era difìcil para los pàjaros de sombra, serà por eso que al toque de corneta te abrigabas en las luces de colores de las tragaperras, y el crujir de las monedas que pasaban una a una por la garganta esa tuya. tiiiiiic, plin! Creo que fue asì como yo aprendì a vigilar en obsesivo control la màquina de tu nuez de garòfano.
Tu boca era la lìnea entera de los recuerdos de 80 historias negras, y desde la primera hasta que se liaron en un complicado ser tu mismo, me las contabas desde arriba hasta abajo y dadas la vuelta, en un hacer el amor, que màs que de amor, amaba de sexo.
Què segura protecciòn cuando me llevabas recorriendo el todo de las cosas malas. Cuando tendìas la ropa de una familia entera de artista sin puesto, cuando nos preparabas de comer hurtos de primera clase, cuando enseñabas a defenderse a las pulgas y a los perros. El dìa en que, pasaje al estado de locura, anudaste todas las sàbanas y desnudo en el grito: Rapunzel tirame las trenzas que debo escapar por el patio, te dejaste a la noche frìa, te mirè el negro de los ojos y me preguntè que extraño compendio de flores destiladas tendrìas por dentro.
El amor era tan fuerte. Tanto que al final fue a darse de golpes contra las charcas de arena, demasiado fango seria, demasiado amor de barra, demasiadas lunas llenas.
Se dice el pez, por no decir, que dolor, de dolor cansado por no decir pez de tiempo revuelto, tiempo pasado.
No te lo digo nunca màs que no, que no te lo digo, que se te estàn muriendo los poemas, y parece que no te nace de cualquier riconcito del pecho una vida nueva.
Aunque ya no te hablo porque si hablara, y hablando dices, ni hablo, ni hablarè que hablando y hablando me ablando màs.
Todo indica que pasado a distancia suficiente para mujer perfectamente vàlida construir amor-odio-amistad camino de la elegancia.
PD. Las cosas que èl me cuenta son entendidas de una manera diametralmente diversa a la tuya.
Lo ùnico que no entiendo es esta tu ùltima voglia de gritar a voz ahogada: "Dame Caña papi que vengo con ganas de guerra" "Juguemos, papito, al ratòn y al gato"
Pero no pasa nada digamos que sfida de la armonìa digamos pez.
