Sin poesía alguna.

Queda   constancia  

al RESPE(C)TO.

libélula

Wonderland con las puertas abiertas, y libélula, eso por supuesto.

Pisando aguas como palomas de grandes

hacia dentro y hacia abajo de uno mismo,

hacia donde todos podemos convertirnos

en un rídiculo fuera de lugar.

María, llamo a la puerta

y me abre.

y el cuento era una esfera que giró hacia el otro lado

se dió el pomo al reverso

y se le abrió un mundo 

de un irreversible libélula

y azul.

Porque siempre habia tenido María las puertas abiertas

y porque había tenido, alguna vez también,

razón.

Palabrita.

Palabrita, sólo contigo.

Como mis ventanas se deshacen en hojas de menta,
como se pintan de lluvia,
así podría yo deshacerme de ti.
Pero tus manos apretan tan fuerte que desgarran algo más que carne
al hacerme-amor,
un alud y un sonido.

Miráme, yo no tengo miedo.
Tengo
Miles de soldados dispuestos a apretar el gatillo,
en fila y con la cabeza bien alta.
Pelotón......¡Deeeeescansen!

Se abre una llaga, en medio de la llaga.


Las cosas que no se dicen puede que estén sobrevaloradas,
porque el silencio ocupa sólo un espacio y un tiempo
cada vez.
Y luego de lo complicadas que son todas las cosas,
Tú me hablas de deseo.

Dices:
Entre mis piernas se alimenta,
y tu cuerpo es una forma constante e infinita,
te haré gritar de fuego, rojiza y albahaca.
Huéleme, ya sabes que vengo.


Así, día nuevo, misma boca del león.
y un cuaderno para trazar planes curvos
como aviones plateados.

Está estesentimientodeida
y vuelta,

pero no, no tengo miedo.

De ilusión no les queda. Entonces nada, gracias.

Dígamos que el motivo 5.445.000 era exáctamente igual al 5.444.999,y el anterior, y el anterior, y el anterior.
El resultado era el mismo, la caída desde la misma distancia, los mismos personajes principales, el mismo escenario,
la misma mierda.

Circo de circus, circulum, círculo.

¡Ójala que venga el circo y se nos lleve!

100 años de soledad.

No idolatrarás al prójimo

Soñé, casi 100 años con José Arcadio, el mayor, hermano de Aureliano, por supuesto, aquel que se fue con los titirumundis para que su madre llorara su ausencia, y volvió avergonzando las culpas de deseo de cualquier mujer, convertido en una bestia dormida, con todas las lenguas del mundo incisas de tinta en su cuerpo.

Soñé que venía por mi, pero no.

Llegó a su casa y secuestró a Rebeca, su hermana adoptiva, que moría de tristeza, desengañada de un italiano que se llamaba Pietro Crespi, que había llegado al pueblo para enseñar a las niñas el funcionamiento mágico de una caja de música y estaba desde entonces, como tonta, comiendo cal de las paredes.

A veces parecía que venía de verdad,

pero no,
porque cogió a su hermana, se la llevó a una casita en la punta, puntita de la colina y a la vez que deshonraba para siempre a su familia, convertía a Rebeca en la mujer del pecado y este sí que era un cuento feliz.

Pero soñé.

Habría empaquetado una parte para mi, cuarto y mitad de ilusión, de que vengan los gitanos y se nos lleven.

Y los gitanos hubieran venido a Macondo, claro, y se nos hubiera llevado el CIRCO.


Caracoles de trigo y cangrejos revueltos
en el estómago de la mujer barbuda,
morados los labios de la bailarina a cuerda,
sábanas de seda para los enanos.

Dame. SOMA.

Ser una esponja, y cargar con la acción-reacción delirante,
de quién no es, ni a la cara, ni en potencia, un hombre.
De quién tiene miedo,
de quién puede obsesionarse hasta el infinito,
y más allá.

Hoy leí, me he despertado con ganas de destrozar algo bello.
Eso, di que sí. Rock'n'Roll.

Una burbuja que te explota en: Tienes, de lengua, de ácido, de bilis.
Nadie querrá acercarse a ti.
Cerré el teléfono y me chorreaban las piernas de sangre, y no es una metáfora, y no era la hora. Menstruación.



La resignación tiene un punto certero y el doctor me quiere hinchar de nada en forma de pastilla. Suena a cerrojo. Psico-SOMA-tía.

Y yo digo no hace falta doctor, muy amable. Sólo saque el bisturí.



Tengo, problema de doble lazada, un golpe seco, corta el cordón. I'm a cyborg, that's ok.

Semillas de Otoño.

1. Plantar en otoño

El otoño es una de las mejores estaciones del año para renovar el jardín sustituyendo las plantas que han perecido por el calor del verano o, simplemente, porque quieras hacer nuevas plantaciones.
En clima Mediterráneo es la mejor época para plantar, incluso mejor que la primavera.

Lo ves, lo sabía.

La lechuga, la escarola, el tomate,la cebolla, el rabanito y los tulipanes, todo eso se puede plantar en otoño. Mejor que el té, pediría ensalada.

Y tranquilo, yo no estoy de acuerdo. Al Cristo de Maratea sólo se le debería caer un pie, era lo único que se veía...
Eso y los molinillos de viento.




Probamos a mirar directo al sol. Cosas más raras se habrán probado.

Circuitos impracticables.

Una vez me regalaron un intercounicador,de cartón y cuerda, uno de esos con dos vasos de café para llevar, un nombre tatuado en cada lado, y un hilo infinito, de una distancia siempre igual a la superpotencia de cien mil,y a años luz. Ir y volver de Ciudad de Chacales.Bueno, ¡pues funciona!              (Y no es alegre la cosa).Que le vas a hacer cuando no le puedes hacer nada.En los curtidos de la sangre nacerán árboles,si saben construir de a pan y a azúcar.



Cardos de neón en los ricones óscurosmújeres como sirenas de otra parte mediterráneo,mújeres como sirenas en todas partes.

Mirarte por el ojo del mundo

De lánguida  decadente a decadente cyberpunk.Pero sí, yo siempre creí que los androides sí soñaban con ovejas eléctricas.

Flamencos en derrama.

Si el amor de dios es maravilloso, por qué tengo que escribir estas cosas.

El ala del flamenco es rosada,
rosada, si!,
aunque si el flamenco se queja, o gruñe leves cantos, o mira por los ojos redondos, de las circunferencias del mundo opaco de una antigua vida,
¡no tengo los ojos tristes, gilipollas, soy miope!

Y me dice mi amiga que uno escribe bien sólo si está lleno de melancolía, y puede ser verdad porque algunas cosas que publican,
¡válgame la redundancia!

(Y a saber para extranjeros, redundancia: repetición continua de la misma figura literaria)
En serio, maravilloso morir de sexo, pero como me vuelvas a hablar de tus fluidos corporales soy yo que me muero, del asco. Pensé dejar el café, porque se me aceleraba un poco la lengua, y así respiré y pensé de nuevo,

escupir y dejar de dejarlo.

Ganas de que las cosas le vayan bien sólo a los que se lo merecen. Ganas de que sean flores azules encimas de cuerpos violentos, que por mucho me ultrajen soy pura todavía, la más pura de la plaza de Lavapiés.

Y el ala un poco torcida, pero rosada, el pecho lleno de pájaros,
pero procesada la información,
la cabeza fría.

Que en casa del arrepentido nos vemos siempre las caras y tortas de manzana y que manera más dulce tienes de menter mis manos entre el clavo y crucifijo. Tendrán que excomulgarme porque la hostia la tengo amarga.

Y perdoname, pero "mis masajes de lujo" no existe moneda de oro para que merezcas pagarlos. Cazador cazado.

Escupir y dejar de dejarlo.

Macchiami di cenere o échame polvo.

Il piccolo s'era sporcato tanto
giocando nella cenere

che quando lo richiamarono in casa,
quando gridarono il suo nome sul la cenere,

fu una manciata di cenere a rispondere.



Manciatina di cenere, dissero,
eccoti un'altra manciata di cenere per cena,


che ti faccia venir sonno,
e ti faccia crescere forte.

Charles Simic.

Se puede llegar a echar de menos una revista. Gracias.

El lenguaje del amor.

Odio,




a los que me hacen odiar.

Accidentes polipoéticos.

Ser, blanco, joven,

pagar tus impuestos, ayudar a las ancianitas,

Nada te servirá,
los tenderos llamaran a tu puerta y pedirán tu complicidad,
en sus mezquinos proyectos.
Todo lo que ves es un cuento interminable que una hormiga recitó un verano
sobre las ruinas de un televisor.

Aquellos que no saben que todo lo que ves es un cuento insostenible,

que una mosca disfrazada de conejo

que viajó hasta la luna

imaginó una tarde mientras seguía un partido de waterpolo

en una emisora pirata

que la radio normal, hacia sonar por una onda cualquiera,

en una ciudad cualquiera.

Decidir por tu cuenta es peligroso.

Yo desde que no pienso vivo mejor,
no sufro, pero vivo mejor.

En las ciudades los peces no se ahogan,
porque tienen las suficientes...
Agallas!
como para oler a pescado
y no morirse...
de VERGÜENZA!

Las tortugas siempre llegan tarde y nadie

las llama... INPUNTUALES!

Los pajaritos van todo el día...

VOLADOS!

pio,pio,pio,

con la cabeza en las nubes,

y sólo es cuestion de huevos

el que puedan perpetuarse!

Yo desde que no pienso vivo mejor,

no sufro pero vivo mejor.