No es el calor lo que me ahogaba, o si. Seràn todas las otras cosas, serà el resto.
A veces se me confunde, el sueño activo con el sentimiento pasivo de lo lejos que està mi casa, con la nueva compresiòn del concepto de la nostalgia. Nostalgia como punto separado de uno mismo entre flamenco y mandolina.
Y asì es el vivir de lo confuso.
Ultimamente tu casa ha aprendido a hacerse màs y màs grande. El pasillo a estrangularse en ciertos recodos del màs corto al màs agudo de los gemidos, del perdòn al fracaso, del màs violento al màs activo de los amores. Y asì nosotros a pequeños pasos de perdernos entre tantos reencuentros.
Nada me darà un consejo, ni los libros de autoayuda, ni peces de hielo, ni botellines de campari, ni las friegas de romero o de cualquier otra planta. La locura es siempre imprescindible me decìa, aunque si sè que no es verdad.
Y al final... estoy bien.
Y al final... me harè vieja.
Y al final debo reconocer que el Punk ya no me va.
El cuello bien, gracias, ahora me bate el ojo. El pàrpado inferior del ojo derecho para ser precisos. Que despunte la mañana de esta manera se le hace difìcil. Ha alcanzado tantas veces la visiòn de lo inverosìmil que ya no sabe si quedarse fijo o darse a la intermitencia. Pero lo hemos hablado, hemos tenido una conversaciòn seria, èl en cuanto a ojo y yo en cuanto patrona de mi cara. OJO! Asì es como deben andar las cosas. Aquì el gallo gira, la gente se preocupa por la altura de las faldas, se come todos los dìas pasta y el monstruo seguirà por algùn tiempo màs en el armario. Tiene mal caràcter y a veces asusta, pero por lo menos sabe tocar por Bulerìas.
Si Miguelito le conociese seguro que le caerìa simpàtico, pero està lejos, dentro de alguna postal de Praga y me canta:
"No voy a negarte que has marcado estilo,
que has patentado un modo de andar,
sin despeinarte por el agudisimo filo,
de la navaja de esta speedica ciudad,
sabias hacer turismo al borde del abismo...
Pero creo que de un tiempo a esta parte
te has deslizado al lado marròn,
buscando en la basura un gramo de locura
Dime que es falso que ya nunca escribes...
còmo te has dejado llevar a un callejòn sin salida
el mejor de los conductores suicidadas"
Y yo no sè que decir.
