I'm a rich bitch

De seis que pasan por la calle,
a dos, que son exactamente iguales,
las viste de modernas papá y las exigencias del mercado.
Otra hace un gazpacho realmente asqueroso,
y la del fondo canta rancheras viejas en la intimidad,
y tiene además
tendencias antisemitas,
pero bueno, eso, le puede pasar a cualquiera.

De seis cadenas que se pone cada uno,
seis son ficticias,
y gracias a Dios, a mi ya
me importa una mierda.





He aprendido a contar hacia atrás
a que en Madrid hace calor,
y los tomates no saben a nada
pero todavía me tiemblan las piernas entre los hombres buenos.

Que somos casi pobres, que todos dormimos con la ventana abierta,
que hace una eternidad no me reía tanto,
y sobretodo, que aquí está bien visto el tren gusano como medio de transporte
donde se puede fumar cualquier tipo de cigarrillo elegante
y mirar la vía aplastada contra el suelo.


Tenía razón un ex-novio psicópata que tuve,
Amo el placer del amor, y el sexo tampoco está mal.
Forjaré mi imperio, gobernaré desde un castillo.
Mi madre estará orgullosa.

I'm a rich bitch.

Flamencos en derrama.

Si el amor de dios es maravilloso, por qué tengo que escribir estas cosas.

El ala del flamenco es rosada,
rosada, si!,
aunque si el flamenco se queja, o gruñe leves cantos, o mira por los ojos redondos, de las circunferencias del mundo opaco de una antigua vida,
¡no tengo los ojos tristes, gilipollas, soy miope!

Y me dice mi amiga que uno escribe bien sólo si está lleno de melancolía, y puede ser verdad porque algunas cosas que publican,
¡válgame la redundancia!

(Y a saber para extranjeros, redundancia: repetición continua de la misma figura literaria)
En serio, maravilloso morir de sexo, pero como me vuelvas a hablar de tus fluidos corporales soy yo que me muero, del asco. Pensé dejar el café, porque se me aceleraba un poco la lengua, y así respiré y pensé de nuevo,

escupir y dejar de dejarlo.

Ganas de que las cosas le vayan bien sólo a los que se lo merecen. Ganas de que sean flores azules encimas de cuerpos violentos, que por mucho me ultrajen soy pura todavía, la más pura de la plaza de Lavapiés.

Y el ala un poco torcida, pero rosada, el pecho lleno de pájaros,
pero procesada la información,
la cabeza fría.

Que en casa del arrepentido nos vemos siempre las caras y tortas de manzana y que manera más dulce tienes de menter mis manos entre el clavo y crucifijo. Tendrán que excomulgarme porque la hostia la tengo amarga.

Y perdoname, pero "mis masajes de lujo" no existe moneda de oro para que merezcas pagarlos. Cazador cazado.

Escupir y dejar de dejarlo.

El día que me regalaste un libro de Leopoldo María Panero.

El día que me regalaste un libro de Maria Panero, aunque si tú no sabías quién era, y aunque si llovía,
me dabas la mano fuerte, y decías que entre mis piernas hay un tesoro y en las manos la luz blanca que podría salvarte,

profundo, demasiado profundo.

Abro el libro, y no es coña, que su primera página está escrita,
"LA DESTRUCTION FUT MA BEATRICE"
Y tú no lo entiendes
y yo te lo explico:

Que los ojos negros de las flamencas también lloran alguna clase de arcilla, que se modelen las palabras viejas hasta ser inventadas, y canten todos los sapos y todas las putas libremente,

porque,

tus insultos promulgados hacia mi contaban sólo de tu inseguridad.
Que si mi carne de mujer es lo mismo de oro un día, que si de desecho troceada a poco el kilo en el mercado al día siguiente...

Que no importa!
si vamos hacia algún lado,
o si nos revolvemos todos en el mismo agujero
y me da igual,
si el hombre es un lobo para el hombre,
porque todos los grados del optimismo sí están cerca,
y los lobos fueron siempre una gran especie
que protege a su manada.




Así que yo sigo siendo una princesa, y es Sábado por la noche,
y estoy aquí, desnuda de humo, con Leopoldo
que dice que volverá, seguramente, al manicomio
para la cena.

¿Qué tomas lunita? ¿Por qué estas tan solita?

Un, dos, tres pasos hacia adelante,
un, dos, tres y mis botas contra un piso de plata
crujen con un peso de plomo.

Porque ni ángel, ni caída, ni testigo de nada,
quiero ser.

Un, dos, tres pasos faltan y despega tu avión.
Y la noche sale y me pregunto si todo este vino
puede endulzarme la sangre.

Una cosa está clara,
la luna no es la única
que está sola.
Asi que quédate, quédate, luna.
Que se me aflojan las ganas.


Un, dos, tres bombea,
Un, dos, tres bombea,
un dos, tres... bombea-me.



¿Qué tomas?

Mala Semilla, Bella Durmiente. Elijo ser completamente consciente.

"El día que dejemos de enamorarnos como perras,
nos aburriremos como ostras."


Me dijeron hoy, en el medio de toda la nada y buen el orden del caos en las noches de Madrid, te pareces a la Mala Rodriguez...

Y yo
podría pensar y pensarla
,de Rodríguez si,
pero de Mala me queda un rato.

Aunque esto me rellene el orgullo y
aunque nunca es tarde si la ostia es buena.


Hoy viene ÉL, y las flores sonrien,
la luna está roja como las sábanas, el cuerpo y la ciencia,
pero mi madre va a llorar y
mi madre!, va a llorar...



Mira lo que hoy ha pasado, dime de qué sirve seguir doblegado,
vamos a buscar un par de tensión, algún alma de la extensión
entre el polvo y la rana en estado latente
como en el sueño recurrente,
mala semilla, BELLA DURMIENTE
elijo ser completamente consciente,
superviviente y guerrera con hambre,
la madre que os parió, yo
no tengo miedo, por eso duelo, por eso vuelo,
no hay nada más que traición
quiero mojarme, quiero agitarme esos temas con mi voz, son un termo
viene la roja aclarando mentes como los rayos de sol.

Mi madre va a llorar, tu madre va a llorar
No pidas perdón si no lo vas a lamentar
Es así, la cuidad todo cambia
CÓGELO CON CALMA,
EL AMOR NO DESAPARECE, OYE.

Brotes, virus y plantas pisas de elefanta
La mesa ceniza y cerveza
Planeta besa al mundo sin pobreza
Acabañaron hincha´s las promesas
Esa zanahoria no te deja reír
¿qué se necesita para ver amanecer?
Alta tecnología pa tomarte un café
Tu tienes que crecer, déjame creer
Sin joder pa que, si mi mente vuela
Estoy tejiendo una tela
Humanidad en vela la cosa encandela
Y ahora te pones en pie
Quiero mojarme, Quiero agitarme esos temas con mi voz, son un termo
Viene la roja aclarando mentes como los rayos de sol

Mi madre va a llorar, tu madre va a llorar
No pidas perdón si no lo vas a lamentar
Es así, la cuidad todo cambia
CÓGELO CON CALMA,
EL AMOR NO DESAPARECE., oye.

¡¡Y OLE LA MALA!!

¡¡Qué Dios nos pille confesaos!!

Para que los santos puedan disfrutar más abundantemente de su beatitud y de la gracia de Dios, se les permite ver el castigo de los malditos en el infierno. Y las heridas, de las heridas, de sus heridas.
(Santo Tomás de Aquino (1225 - 1274), "Summa Theologica")

El bagaje cultural cristiano también os mata. :) Incluso más que comiendo un capullo y te salga bien roja una flor por el culo. Y luego marchita y se recuerda cómo era roja. ¡Y los recuerdos, que no sean recuerdos cualquiera! Que sean de las citatrices, de los moratones, de los dolores, de aquellas heridas tan rojas que eran tus flores del culo. Opresión en el pecho. Y vuelta a empezar.

Sonríe y ¡qué Dios nos coja confesados!