Un camino de baldosas amarillas

Creo que mi padre fue Don Quijote,
labró una hondanada
y, a parte de la pornografía, molinos de viento.

Vendrá por el bosque de encinas Mÿrtu,
la de la piel gélida, y te dará cariño,
la muerte seguramente sea púrpura y azul.

El hombre del silencio y las cien mil vidas ocultas,
cuantificando tus errores en euros,
la vida se retuerce.
Ceniza seremos, ceniza púrpura.

Llega un momento en que te descubres necesitando un abogado
y algo más quiebra.

Las espinas del luto,
las Deudas de Nadie.
Un respeto a mis muertos,
una nana a mi padre.


La tristeza en el camino de baldosas amarillas.

                       

Lázaro II

Mi padre volvió a Interzona.

La vida insostenible en una cucharilla de plata.
Mi padre es un respirador artificial y dos transfusiones O+ al día. Desde que despertó hemos hilado más de siete años perdidos,  horas enteras de pasillos blancos y desinfectante, masajes interminables para un cuerpo inerte, técnicas de relajación, monólogos internos sobre filosofías de vida.
Somos las manos que te lavan la cara, somos las manos que te dan de comer. Antes de que le volvieran a dormir me dijo: te quiero siempre, eres especial.
Mi papá el gran oso herido.


No sé si he perdido la esperanza o he entendido que Querer es también saber decir adiós.

Lázaro I

Lázaro, levántate y anda.

Mi padre volvió de Interzona.

Todo empezó el día en que mi jefe y yo llegamos a una base iraquí. Tenía que salvar el mundo y no llegaban refuerzos. Si íbamos a luchar había pasado ya la hora, si habíamos ido a conquistar nuevo mundo no era el sitio indicado. Del negocio del petróleo no sabía nada. Mi jefe debió recordar alguna reunión importante. Mi jefe era un cobarde.Soy lo que queda de un militar vestido de metralla.


Interzona es, como mínimo, 42º de temperatura.
Soy el ave fénix abrasándose en cenizas. Soy un escorzo que se retuerce en la brasa. Soy mil años de conciencia como mil gusanos entre mis pulmones.Soy todo lo que se cuela entre la O del oxígeno y la X de asfixia. Soy una piedra de lumbre y soy material ignífugo, soy un Soy pasajero, no tengo nombre.En Interzona no hay aire. 


Todo empezó el día en que la Lupe me trajo a recoger leche. Sin querer otra vez, había parido dos terneros blancos. La Lupe estaba siempre preñada. Hoy me traía un mono y mañana un lagarto. Paría dulces confitados, trombas y trompetas. Paría a veces incluso grandes conversaciones. Por eso, aunque no era muy guapa, la tenía conmigo. Por eso y porque me quería. 


Me cogió la mano casi todo el tiempo de camino hacia aquí. Incluso recuerdo la sonrisa de venga esto es un momento, sólo vamos a ir un momentito a por leche, a por planta de coco, a por enormes plátanos. Soy todo lo que me recuerda a ella. En Interzona no hay pan.


Todo empezó el día en que encontré a mi hija. Allí es azafata intergaláctica de naves lanzaderas. Siempre le pregunto que si es feliz, como si fuera un acertijo y espero que conteste algo con sentido, en vano.
Hija, qué bien te queda el uniforme hay que joderse. Mi hija debería ser artista, abogada, o cabaretera. Soy una puta amapola en estado de polinización. Soy un héroe. Soy un buen padre. En Interzona no hay tiempo.

Soy la sed con todas sus letras. 


Todo empezó el día que me colé en la iglesia ortodoxa en ruinas, y dentro estaban mis hermanas y había un coro flamenco y gitanas que me acercaban el cántaro a los labios, pero no caía y caía y caía la nada. Soy el que retuerce los paños sucios de las gitanas para sacar una gota, soy el polvo árido del paño sucio, soy la grieta entre la gota y yo. En Interzona no hay agua.


El infinito es una línea para caminar entre azulejos rotos y columnas griegas. Mis pies se escurren por una pendiente. Soy el reguero azul de la sangre que  voy dejando a mi paso. El dolor fue un despiste de Dios.  


Soy el olor a morfina. 


Soy mi peso suspendido. Soy la tranquilidad del cuerpo que flota en un líquido amarillo. Soy el cubo de cristal que me contiene. Que no quiebre..., por favor que no quiebre... Soy las ganas de seguir con vida. En interzona hay morfina.

J'oublie systématiquement

A ver ¿quién había sido el listo?

¿Quién coño pensaba que así se sanarían las horas
que desde hace tanto estaban en un estratégico punto muerto?
No te confundas, también se puede coleccionar enemigos haciéndote daño nada más que a ti mismo. 


Cambiando tus lunas de plata-no 
por Madrid y su marketing turístico,
caerá sobre nosotros la soledad escogida
y el hambre de los pobres de alma.


Y el que duda,
               un sabio, un psicópata, un indeciso.
                ..................................
  

Parece como si tuviera que pedir perdón, pero es verdad
que de joven me gustaban demasiado los psicotrópicos y sus mundos paralelos, 

fui Dios en su cuerpo de gusano, 

fui coja y tuve más de mil amantes

y ahora sólo         j'oublie systématiquement.
                ...................................

A la libertad de la que tanto se habla llamémosla incógnita X.
Si X es igual a dentro de sus circunstancias, más cada uno nosotros, más el libre albedrío,
después de todo no había sido una gran decisión hacer de la vida literatura.


Así que casi 30 años de reloj, ningún hijo, prácticamente soltera y en paro y siempre nos quedará París.


Mientras los demás viven realmente, yo me haré una bonita soga del cable telefónico
y banda ancha.

Dame. SOMA.

Ser una esponja, y cargar con la acción-reacción delirante,
de quién no es, ni a la cara, ni en potencia, un hombre.
De quién tiene miedo,
de quién puede obsesionarse hasta el infinito,
y más allá.

Hoy leí, me he despertado con ganas de destrozar algo bello.
Eso, di que sí. Rock'n'Roll.

Una burbuja que te explota en: Tienes, de lengua, de ácido, de bilis.
Nadie querrá acercarse a ti.
Cerré el teléfono y me chorreaban las piernas de sangre, y no es una metáfora, y no era la hora. Menstruación.



La resignación tiene un punto certero y el doctor me quiere hinchar de nada en forma de pastilla. Suena a cerrojo. Psico-SOMA-tía.

Y yo digo no hace falta doctor, muy amable. Sólo saque el bisturí.



Tengo, problema de doble lazada, un golpe seco, corta el cordón. I'm a cyborg, that's ok.

Circuitos impracticables.

Una vez me regalaron un intercounicador,de cartón y cuerda, uno de esos con dos vasos de café para llevar, un nombre tatuado en cada lado, y un hilo infinito, de una distancia siempre igual a la superpotencia de cien mil,y a años luz. Ir y volver de Ciudad de Chacales.Bueno, ¡pues funciona!              (Y no es alegre la cosa).Que le vas a hacer cuando no le puedes hacer nada.En los curtidos de la sangre nacerán árboles,si saben construir de a pan y a azúcar.



Cardos de neón en los ricones óscurosmújeres como sirenas de otra parte mediterráneo,mújeres como sirenas en todas partes.

Mirarte por el ojo del mundo

De lánguida  decadente a decadente cyberpunk.Pero sí, yo siempre creí que los androides sí soñaban con ovejas eléctricas.