Los olivos no miran sus frutos desde que las hojas son moradas y muerden hacia el oeste.
La chapela de los viejos es de ese gris que curva cuando en el campanario de la plaza dan las 12 y las burbujas de la salsa en la pota parece como si tuvieran màs aire. Pero no hay tiempo ni para darse cuenta de eso.
Solo existe momento en la cadena de montaje del cafè. Cafè-platito-cucharilla, cafè-platito-cucharilla, amaro. Cafè-platito-cucharilla, cafè-platito-cucharilla y amargo punto y seguido.
Serà por eso que ya no creo màs en llevarte al Luna Park, y es una pena, porque estoy segura que si nos contaran una historia, muy bien contada, nos la creerìamos. Se necesita tanto creer en alguna historia, aunque sea la de otro!
Pero el Luna Park està muy lejos, ademàs, y tendrìamos que ir volando, y ya no me hace la misma ilusiòn desde que sè que el perro no viene. Ni viene, ni escarba las uñas de arena, ni corre gatos, ni lame moscas, ni es largo largo como jornada de trabajo en la dichosa cadena de montaje del cafè. Porque, quièn sabe porquè, la fuerza de la inercia de un neumàtico contra el asfalto, sobre todo si da Noviembre, puede llegar a tumbarte debajo de àrbol de Magnolia, y a este hecho en concreto no hay historia que valga.
Cuèntame la historia de que damos la vuelta a las cosas, como ayer el tocadiscos me cantaba esta nana:
