Flamencos en derrama.

Si el amor de dios es maravilloso, por qué tengo que escribir estas cosas.

El ala del flamenco es rosada,
rosada, si!,
aunque si el flamenco se queja, o gruñe leves cantos, o mira por los ojos redondos, de las circunferencias del mundo opaco de una antigua vida,
¡no tengo los ojos tristes, gilipollas, soy miope!

Y me dice mi amiga que uno escribe bien sólo si está lleno de melancolía, y puede ser verdad porque algunas cosas que publican,
¡válgame la redundancia!

(Y a saber para extranjeros, redundancia: repetición continua de la misma figura literaria)
En serio, maravilloso morir de sexo, pero como me vuelvas a hablar de tus fluidos corporales soy yo que me muero, del asco. Pensé dejar el café, porque se me aceleraba un poco la lengua, y así respiré y pensé de nuevo,

escupir y dejar de dejarlo.

Ganas de que las cosas le vayan bien sólo a los que se lo merecen. Ganas de que sean flores azules encimas de cuerpos violentos, que por mucho me ultrajen soy pura todavía, la más pura de la plaza de Lavapiés.

Y el ala un poco torcida, pero rosada, el pecho lleno de pájaros,
pero procesada la información,
la cabeza fría.

Que en casa del arrepentido nos vemos siempre las caras y tortas de manzana y que manera más dulce tienes de menter mis manos entre el clavo y crucifijo. Tendrán que excomulgarme porque la hostia la tengo amarga.

Y perdoname, pero "mis masajes de lujo" no existe moneda de oro para que merezcas pagarlos. Cazador cazado.

Escupir y dejar de dejarlo.